«Su escudería residía en el edificio familiar de Catarroja, un pueblo del cinturón de Valencia con un pequeño puerto en la laguna de la Albufera. "Edificio" era una manera cualquiera de denominar dos plantas de ladrillos sin lucir en las afueras. Allí habían organizado su granja, su industria. Sin reparos.
Todo por los gallos.
Todo por la pasta.
Viva el noble deporte de la lucha de gallos».
La gallera
Ramón Palomar
«Me subí a mi Seat 850 color crema y puse rumbo a Benissa. En Sedaví, cogí la N-332, la misma en la que Eugenio se había destrozado el brazo, pero, esta vez, en dirección a Alicante. A la altura de la Albufera miré a la izquierda. El cielo gris, encapotado, se reflejaba en la laguna, dándole un aspecto espeso, como si estuviera cubierta de mercurio. Cañas y carrizos emergían de esa masa metálica, como si fueran apéndices y filamentos de un enorme y mágico animal prehistórico. Por la ventanilla semiabierta se colaban un sinfín de aromas que no acertaba a adivinar, brisas con diferentes temperaturas y humedades».
Nadie corre más que el plomo
Ignacio Marín
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«...Irían a los toros a ver a los diestros Gallito y Belmonte y a la batalla de flores y echarían pétalos de rosa en la procesión del Corpus y pasearían en barca por la Albufera. Todo eso le decía Manuel Penella a su amante mientras el barco se alejaba rumbo a España con el niño a bordo hasta perderse en el horizonte. La estela que dejó atrás la recordaría mucho tiempo después Conchita Piquer balanceándose en una mecedora».
Retrato de una mujer moderna
Manuel Vicent
«Eran verdad las dos cosas. Que no lo había conocido (porque no me imaginaba que también él fuera a estar allí aquella tarde, y menos vestido con aquel traje oscuro), y que me gustaba mucho que me llevara a pescar en el pueblo. Me dejaba cuidando la cesta de las anguilas, para que no se abriera y se escaparan, y yo, sin que él se diera cuenta, levantaba con cuidado la tapa y metía la mano y tocaba aquellos cuerpos fríos y resbaladizos. Me daba miedo tocarlos, y asco, pero no podía evitarlo. Los tocaba. Algo parecido a lo que me pasó años más tarde con los filetes sangrantes de París».
El año que nevó en Valencia
Rafael Chirbes
«Li demane una taula a l’altra sala, al fons (seuré de cara a l’entrada).
—Et prepare una paella?
—Sí, per a dos. La tradicional. I un plat de llisa amb cebeta.
—Tenim problemes amb les llises. Fa mesos que no plou i potser tenen gust de fang.
—M’hi arriscaré. En no res vindrà un senyor que preguntarà per mi. Envia-me’l. Mentrestant, porta’m una canya».
Un dinar un dia qualsevol
Ferran Torrent
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«El Palmar, una pedania de València, vuit-cents habitants si fa no fa, vint-i-cinc o trenta restaurants, no tots recomanables, famosa per la novel·la Cañas y barro de Don Vicente Blasco Ibáñez.
Entre setmana, el Palmar és un poblet tranquil. Ací, la gent s’ha dedicat tradicionalment a conrear l’horta, als arrossars i a la pesca. No debades està a tocar de l’Albufera, un llac magnífic molt visitat pels turistes als quals passegen en barques, una altra de les activitats dels nadius.
Abans d’arribar al poble, creuant pontets per on només pot circular un cotxe, ja al terme municipal, han habilitat un enorme solar de pàrquing gratuït. Dissabtes i diumenges està ple d’autobusos i cotxes particulars, per la dificultat d’estacionar els vehicles al poble quan, així que fa bo, els restaurant trauen les taules al carrer».
Un dinar un dia qualsevol
Ferran Torrent
«El paisatge dels arrossars és esplèndid, però el tenim tan visualitzat que a penes ens hi fixem. Sovint, als marges hi ha fotògrafs que esperen hores per traure una bona imatge de la posta del sol. A mi m’agrada més quan l’aigua de l’albufera nega tots els camps, previ a la plantada de l’arròs. Aleshores els camps es transformen en un gran llac esquitxat de casetes ací i allà. Contemple la panoràmica de catifa verda que s’estén davant meu des de la minsa ombra que m’ofereix la façana del magatzem, al qual he acudit mitja hora abans per precaució».
Un dinar un dia qualsevol
Ferran Torrent
«Querida Julia:
Te escribo ahora, mientras duermes, por si mañana ya no fuera yo el que amanece a tu lado.
En estos viajes de ida y vuelta cada vez paso más tiempo al otro lado y en uno de ellos, ¿quién sabe?, temo que ya no habrá regreso.
Por si mañana ya no soy capaz de entender esto que me ocurre. Por si mañana ya no puedo decirte cómo admiro y valoro tu entereza, este empeño tuyo por estar a mi lado, tratando de hacerme feliz a pesar de todo, como siempre.
Por si mañana ya no fuera consciente de lo que haces. Cuando colocas papelitos en cada puerta para que no confunda la cocina con el baño; cuando consigues que acabemos riéndonos después de ponerme los zapatos sin calcetines; cuando te empeñas en mantener viva la conversación aunque yo me pierda en cada frase; cuando te acercas disimuladamente y me susurras al oído el nombre de uno de nuestros nietos; cuando respondes con ternura a estos arranques míos de ira que me asaltan, como si algo en mi interior se rebelase contra este destino que me atrapa.
Por esas y por tantas cosas. Por si mañana no recuerdo tu nombre, o el mío.
Por si mañana ya no pudiera darte las gracias. Por si mañana, Julia, no fuera capaz de decirte, aunque sea una última vez, que te quiero.
Tuyo siempre.
T.A.M.R».
Por si mañana
Jesús Espada
